Tengo un enjambre de estados de ánimo que no fabrican miel.
Tengo un cubito de tiempo absurdo congelado entre las manos.

A vos no te tengo, y mucho menos me tengo a mí
(ridículo tenerme, ridículo repito, ridículo).

Miro la puerta porque no sé más que mirar.
No miro la puerta metáfora,
miro la madera, el picaporte, la cerradura sin poesía.

La mentira inacción me sofoca las piernas
y yo preferiría correr sobre las noches
pero no prefiero,
la única verdad: el general completa la frase.

Búsqueda incapaz,
hoy no te atreviste a llorar palabras.

Quiero destruir las falsas fantasías de esta farsa faraónica.
Te voy a deshacer abecedario, letra por letra desarmar,
hasta sacarte el polvo de frías mentiras que te asfixia desde antes de nacer.

¿Qué me decís si te digo que nos riámos todas las horas
de las hipocresías divinas
y que fumemos cigarrillos verdes y rojos
de todas las hierbas
hasta que tus consonantes exploten en vocales?

Voy a comprar esa cruz que nos venden
en ese mercado con m mayúscula
y la voy a clavar invertida
en el norte de tu cuerpo
para que alguna noche crezcan orquídeas de tu veneno.

Los miércoles mi infierno se viste de gris (de esas cenizas que cubren la lava) y mis dioses son estatuas indigentes.

Mi silla de madera no enciende cuando el fuego es color pastel.

Los días negros son tres veces negros (tres por tres veces negros), pero los viernes celestes son nueve veces azules.

El cielo se quema cada vez que los patos amarillo limón lo miran con ojos rojos.

Yo te aseguro que intento escuchar las palabras que escondés abajo de la lengua. Vos sabés que tarde o temprano esos sustantivos y esos verbos van a mezclarse con tu saliva, y quieras o no, te los vas a tragar. El problema soy yo, que voy a estar obligada a buscar letras azules en el chocolate derretido de un submarino. La T se me va a clavar en la panza, inevitablemente se me va a clavar en la panza, y voy a terminar vomitando vocales que en realidad prefería guardarme. Es una lástima, pero la culpa va a ser tuya. Te voy a decir una A gigante, que no vas a poder ignorar. Una A casi animal, y ni vos ni yo vamos a saber si es una A de placer, de miedo o de alguna sensación sin nombre.

De viaje.
Sólo sin redes ni cinturones,
sólo así se ve el abismo.

La canción dice: me voy a comer tu dolor.
Pero no, me lo digo yo: tu dolor es el mío.
Me voy a comer mi dolor.

Me arranco los pies
uña por uña
hasta revolver el barro con la lengua.

Adentro grito,
adentro caigo pero nunca muero.
Adentro hasta despertar.

Afuera existe
y es hermoso.
Hasta la luz más tenue me encandila.

Otra vez el círculo
que otra vez se rompe
que es otra vez nada más que la ilusión que dibuja el giro.

La única luz es el fuego.
El único escape, incendiarnos el cuerpo.

Después de tanta eternidad,
de nadar entre escombros y púas.
Después de buscar insomnes el lado oscuro del sol.

Maté al último pez para que resucite,
aunque no sea fácil rezarle a un Dios que no existe.


Gelatina de escamas:
Cuando te devuelvan del cielo,
alguna de estas noches de lluvias zoológicas,
vas a aprender a empalagarte en los mares de miel.
Abrazá a los tiburones que antes masticaban tus ojos.
Quemate siempre, quemate.

Me río

pero esto es el infierno

pero

me río.

¿Dónde termina un círculo?


No te compres el humo que vendes.

No hay traducción ni equivalencias
entre ese no sentido tan sentido
y ese sentido tan falseado.

Detrás de las muertes
están los muertos,
con sus veranos y con sus miedos derretidos.

Mis caballos quisieron escapar.
Ingenuos, se equivocaron.
Pensaron que la mochila era descartable.

Que lo que pese sean las flores.

Tus pestañas arden
y mis manos destruyen tus mentiras,
ese puñadito de infiernos, esa ceguera.
¿Tropezamos con esa piedra?
¿Me acompañas a deshacer el horizonte?

Nos gusta llorar en el colectivo.
Preferimos escribir en plural,
porque así creemos que no estamos tan solos,
ni tan desnudos.

Mentimos, a pesar nuestro, mentimos.
Miramos por la ventana una secuencia sin tiempo,
aunque cada segundo nos obsesione.

No nos duele el pie.
Nos duele la huella.

Tenemos miedo.
Somos capaces de llorar por el tiempo,
aunque sepamos que esas lágrimas no tienen mar.

Nos asusta el pasado.
El escrito y el borrado.

Tenemos los pies mordidos.
Miramos el horizonte porque allá está la verdad.
Siempre allá.

Nos encierran las mentiras que inventamos,
pero los muertos nos protegen del abismo.

Tenemos años.
Tejimos nuestros abrigos y nuestras cárceles.
Nos negamos a soportar el frío.

Nos ensuciamos las manos,
y recién entonces entendimos
que ahí en el barro está el sol.

Estoy vacía.
Los gatos del hospital son mujeres muertas que maullan los ecos de su agonía.
Estoy vacía.
Las calles se hunden en los márgenes oscuros de la ciudad.

Ya hoy el pasado es intangible.
Excepto una imagen, excepto un sonido.
Ya hoy el pasado es el futuro incierto.

Soy un cuarto blanco en un dibujo blanco.
En mis paredes hay botones diminutos que abren cajones llenos.
Estoy vacía.

Hasta el azul más azul me lastimaría.

Estoy suspendida.
Extraño el cemento, el cimiento.

Y allí está la dulce gravedad que exige mi peso.
Y no soy más que un imán sincero llamado por la tierra.

Buenas noches, nosotras somos las palabras que te escriben.

Sigue siendo querer escapar. Es una pregunta ¿Sigue siendo querer escapar? Vivir sin la respuesta. Sin buscar la respuesta. No decir más quizás, sólo decir. Una misma idea son las dos caras. Desde dónde se ve al pensamiento, qué pensamiento mira al pensamiento. Esa es la pregunta que me quiero hacer. Todo en una cabeza, adentro de esta misma pequeña cabeza.

Primero pensé en no decirte que el cielo ahora es gris. Pero para que no sea falso te lo cuento, y te lo digo así: el cielo ahora es gris. El gris es hermoso, es distinto a ser felices en nuestras miserias. El gris es hermoso.

Todo, todo se va a terminar. No se si dormir o correr, pero prefiero dormir y pensar. Me encanta dar una vuelta más, las frases trilladas son la mejor manera de decir las cosas cuando encajan con la realidad.

Tampoco te lo iba a decir, pero esta canción me gusta porque me hace llorar.

Creo que es bueno que todo vaya a terminar, porque el fin no es la muerte, es el universo. Es bueno que todo vaya a terminar. Todo es uno, sigue lo demás. No es un mambo negro el mambo existencial.

Sin estilo o sin coherencia, pero ahora, ya. Si yo fuera tu esclavo te pediría más. El cuento no existe, no existe la historia. Por eso no la puedo escribir. Inventar sería existir, hacer existir. Creo que el mundo es simple pero las palabras no.

Basta de cielo, la tierra es mejor cuando es profunda. Se repite, se repite y está bien. Es así, se repite. No es un error, se repite. Se repite. Quiero que se repita. Si para seguir tiene que repetirse, quiero que se repita. Quiero seguir, seguir, caminar, correr, seguir, sin saber pero seguir, seguir el celeste, seguir. Todavía seguir sin entender las estrellas, después de tanta poesía y yo sin entender las estrellas.

¿Este gris es la luz de la noche o la del atardecer? Esto es un vicio y es llevarlo al extremo lo que me causa placer.

Hay tiempo, mucho tiempo, pasó lo mismo la otra vez. Pensaba que no había más de qué hablar. Con el tiempo es igual. En este momento es inagotable y no es una contradicción. La contradicción son las palabras, otra vez las palabras, y no me interesa buscar sinónimos, si tampoco lo voy a entender con sinónimos.

Quería seguir.

esta sensación es
estar de vuelta sin haber ido
la marcha atrás
reconocerme en el mismo lugar
esta sensación es
mentira
ante todo
mentira

hablar en serio es mentira

esto que escribo es
mentira
mentir
no dejar de repetir
esto es
como decir
decir
esto, es decir, esto es decir quizás si
esto es
parecido a creer
parecido a querer
parecido a crear