la ruta inmóvil
22.2.09
Lloré hasta encontrarlas.
Hormigas pequeñísimas caminando en mis manos,
caminando ellas y yo quemando el pasado.
Hermosas sin lastimar,
negras y rojas sin lastimarme,
y yo soñando despertar de un sueño inconcluso,
yo durmiendo en un sueño de ciegos.
Mugrosa tristeza de ciudad.
Basura de pies mojados,
basura de cuerpos y de noches,
basura de tu voz que me habla de la luz.
Basura, porque hace años que no existe el tunel.
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